Filemone e Bauci (III parte)

Londra. Londra c'è nella testa e nelle mani, nei nei e nelle intenzioni. Londra è già domani. La balinese che cerca di venderti collane e braccialetti sacri, movenze silenziose e sotterfugi d'alta marea. Si cammina ancora per un'ora, richard ashcroft che nel video di bittersweet symphony urtava chiunque gli capitasse a tiro, incurante dei giudizi. "Metti che lei a un pianoforte poi non sa resistere" neache se stiamo in un club, in una taverna o in un pub. Al Cavern suonano i teddy boy, al Fabric i raver, alla Albert Hall la regina, a Wimbledon i tennisti. Calare di neon, Piccadilly è un circo di leoni. Il primo giorno scorre veloce come se non avessimo pensato ad altro che a rintanarci in questa stanza d'albergo a 2 stelle, tu smonti e affronti i bagagli, lasci che su quella disperazione congenita dipinta in volto si adombri un sorriso. Ridi, ti guardo e te ne accorgi, era necessaria la nebbia britannica per farci tornare sereni. Finalmente si riesce ad uscire, i viali ci sorridono, i camerieri anche, la mezza pinta che avevi ordinato ho dovuta finirla io. La gente intorno urla e sbraita per un gol mancato, sembra di essere tra la generazione x di trainspotting, il lerciume che si raccoglie stando ad ascoltare i litigi tra sbronzi, i black cabs i bus a2piani tutto ci percorre. Sulla strada verso casa raccolgo un fiore da donarti, la logorrèa ci addenta e iniziamo a sputarci addosso tutto quello che avevamo ancora nascosto. Dopo gli sputi è il tempo dei baci, torniamo nella nostra stanza. Fuori piove.