da cosa iniziano i parti?
i bambini africani hanno la pancia gonfia d'aria e le domestiche dell'est capelli di rame. saranno un accoltellamento proposto alle t-shir PopArt. Ma si inizia sempre un qualcosa dal punto zero, e nell'attraversamento ciclico ricordarsi di tutto e di tutti e di come in fondo siamo ingannevoli. Poi dirsi basta e ricominciare a menarla.
Ora brucia la carne
come l'urlo di una madre
stretto in preghiera.
Il caldo violenta i visi stanchi
dei pellegrini arabi
e le guglie delle moschee...
sotto il sole
splende la mia armatura...
....tua madre beve vino alle 3 in punto, tutti i giorni di tutte le settimane dell'anno intero, tuo padre invece non lo vedi mai, sembra un corpo estraneo. Quando eri piccolo ti divertivi a giocare nel prato, eri il re delle margherite, i pomeriggi erano sempre piu azzurri e tu crescevi. come l'edera tra sassi e macerie. ora c'avrai tipo 30 anni. con tuo figlio ti diverti ad andare a pesca e fare lunghe passeggiate sulla sabbia. a lui piacciono le orme che le onde catturano puntualmente. il mare è lo stesso da 25 anni, i lampioni stazionano sul lungomare dai tempi di spagna '82 ed ogni piccolo ricordo l'hai lasciato su quelle mattonelle. tra i campi vicino la ferrovia, il parchetto, la piazza delle fontane. qui hai conosciuto il tuo primo amore, qui hai dato il tuo primo bacio, qui hai riposato tutti i pomeriggi di tutte le settimane di tutti gli agosti, 25 anni a questa parte. le palme crescono ancora sulla piazza, i giornali porno aspettano che qualcuno li raccolga tra i rovi, tuo figlio prima o poi lo fara, è naturale. tua moglie invece l'hai rinchiusa in casa a far da mangiare, ha manine ungulate e come li cucina lei i pesci nessuna, dici tu. ha un vestito rosa a fiori che gli hai portato dalla tua vacanza aziendale ad atene, sembra proprio una di quelle donne greche mogli di pescatori grassi e barbuti. ti piace starla a guardare, ti ricorda tua madre che cantava battisti e sembrava potesse caderle tutto il mondo addosso che a lei non avrebbe dato fastidio. Lei però non canta, ascolta.......
copioincollo questo stupendo testo di giorgio canali, dall'ultimo album....per oggi è meglio di mille altre parole...
Ditemi qualcosa di più
Vorrei avere , per favore, notizie di me
Datemi un indizio in più
Qualcosa che mi aiuti a capire
Che fine ho fatto, che cosa mi è successo di nuovo,
Che cosa ho fatto, dove mi trovo
.. ..
Io non esisto, io sono il vuoto,
sono quello tagliato via nella foto
Io sono il margine, sono la sponda
Io sono quello che resta all’ombra
Io sono il mai, Io sono il senza
Io sono l’inesistenza
Io sono il bujo, non ci sono e non c’ero
Io sono la dissolvenza al nero
.. ..
Ditemi qualcosa di più
Qualcosa che mi aiuti a capire
Datemi un indizio in più
Vorrei sapere
Che fine ho fatto, che cosa mi è successo di nuovo,
Che cosa ho fatto, dove mi trovo
Chissà che faccia ho adesso
Che cosa mi è successo
.. ..
Io non esisto, io sono il vuoto,
sono quello tagliato via nella foto
Io sono il margine, sono la sponda
Io sono quello che resta all’ombra
Io sono il mai, Io sono il senza
Io sono l’inesistenza
Io sono il bujo, non ci sono e non c’ero
Io sono la dissolvenza al nero
.. ..
Io sono niente, sono il non vivo
Io sono il punto interrogativo
Sono lo zero, sono il cancellato
Io sono il bambino mai nato
Sono il mancante, sono l’assenza
Sono l’eroe della desistenza
Io sono il no, sono il disperso
Sono il filo interrotto del discorso
.. ..
Io sono il nulla, io sono il vuoto
sono quello che manca nella foto
io sono il forse, io sono il mai
io sono ciò che non ricorderai
io sono fumo, io sono aria
io sono il buco di memoria
io sono il non so il presente negato
io sono quello che non c’è mai stato
.. ..
io sono quello di cui non si chiede
io sono quello che non si vede
sono la fuga, il cammino perduto
io sono il disertore ignoto
sono il refuso, la latitanza
la distrazione, la dimenticanza
sono il dilemma, sono il non saprei
io sono quello che non c’è mai
.. ..
io sono il nulla, io sono il vuoto
io sono quello che non viene in foto.
il Sole, i suoi raggi di prima mattina finalmente colorano il tuo viso, toni pastello si sostituiscono ai languidi colori che fino a ieri ci appartenevano. Ora non più. in scena la rappresentazione dell'amor carnale, catarsi dei sensi, dell'anima in pena. Guardarsi ancora intorno e vedere solo il tuo viso. il tuo corpo è una spiaggia infinita, partire dai piedi ed arrivare fin su i seni accarezzando lagune e canali, dopo aver pescato anfore su fondali marini, aver visto tramonti screziati, riempiti, venati di rosa. non avrei mai pensato bastasse cosi poco. invece...
L'odore di bagnato che la pioggia di ieri notte ci ha regalato ci accompagna, "io non ho speranza, io ho fede", la realtà che si paventa di fronte ai nostri occhi appare un volto deformato allo specchio, deturpato da mille rimpianti. migliaia di piccole vite ci passano davanti, nessuna particolare, ognuna uguale all'altra, comprimari d'un teatro senza attori, piccole comparse. L'aria si fa sempre più claustrofobica, mi guardi in cerca di risposte. non so cosa dirti...ragazza triste come me...
P.S.: grazie a Sara per l'ispirazione
Londra. Londra c'è nella testa e nelle mani, nei nei e nelle intenzioni. Londra è già domani. La balinese che cerca di venderti collane e braccialetti sacri, movenze silenziose e sotterfugi d'alta marea. Si cammina ancora per un'ora, richard ashcroft che nel video di bittersweet symphony urtava chiunque gli capitasse a tiro, incurante dei giudizi. "Metti che lei a un pianoforte poi non sa resistere" neache se stiamo in un club, in una taverna o in un pub. Al Cavern suonano i teddy boy, al Fabric i raver, alla Albert Hall la regina, a Wimbledon i tennisti. Calare di neon, Piccadilly è un circo di leoni. Il primo giorno scorre veloce come se non avessimo pensato ad altro che a rintanarci in questa stanza d'albergo a 2 stelle, tu smonti e affronti i bagagli, lasci che su quella disperazione congenita dipinta in volto si adombri un sorriso. Ridi, ti guardo e te ne accorgi, era necessaria la nebbia britannica per farci tornare sereni. Finalmente si riesce ad uscire, i viali ci sorridono, i camerieri anche, la mezza pinta che avevi ordinato ho dovuta finirla io. La gente intorno urla e sbraita per un gol mancato, sembra di essere tra la generazione x di trainspotting, il lerciume che si raccoglie stando ad ascoltare i litigi tra sbronzi, i black cabs i bus a2piani tutto ci percorre. Sulla strada verso casa raccolgo un fiore da donarti, la logorrèa ci addenta e iniziamo a sputarci addosso tutto quello che avevamo ancora nascosto. Dopo gli sputi è il tempo dei baci, torniamo nella nostra stanza. Fuori piove.
era il viaggio. l'unico che poteva cambiarli e renderli capaci di loro stessi. Il viaggio. Ripartire da zero a condizioni zero per cavarsi l'un l'altro l'anima. Guardarsi nella lente d'ingrandimento, uscirne diversi carpirne diverse sfumature di quelle che non vedi neanche se ti specchi un'onda.
Vita randagia da inseguire su e giù per uno specchio d'Europa malcelato dal tempo, la libertà passa per i canali fluviali che attraversi a piedi nudi, cosi da sentire la durezza, gli spigoli ruvidi i tagli che ti fanno addosso i ciottoli e le pietre trasportate dalla corrente. era il viaggio. la prenotazione aveva stavolta seguito canoni diversi, un volo low cost per non gravare troppo sul fondo spesa, partenza alle 16e30. Check-in d'ordinanza a guardarsi e sempre scrutarsi in quegli occhi furenti di spine stracolmi di pensieri e parole poco chiare. era il viaggio. poi tutto sarebbe dovuto cambiare, a partire da loro stessi, o forse erano solo loro stessi quelli che in fondo dovevano cambiare? L'altoparlante stava gracchiando, la pizzetta del bar scivolò nel fazzoletto e poi nel cestino, una corsa contro il tempo per non perdere. L'ultima occasione.
